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Está tudo podre durante a semana da rotina,
Em todo o lado encontro o buraco negro social da conversa fiada,
Que me enerva e ferve durante o sonambolismo da ida para casa.
Fala-se sobre o tempo, e sobre o tudo mais que não interessa para o fundamento,
Num diálogo vazio e fútil.
O autocarro vai cheio e eu quero sair.