Rascunhos na Pele

A ponta do lápis

2007-10-17T19:36:00.000+01:00

Negro de carvão, risca a folha branca,
Gira e dá forma, preenche o vazio.
Traça, desenha, escreve, arranca,
Transforma a letra, de fio a pavio.

Na ponta do lápis, o receio do que pode passar para o lado de fora.
Na terapia do medo.

2007-08-31T00:07:00.000+01:00

Saudade

2007-08-04T20:03:00.001+01:00

Quilómetros de saudade, e meio mundo de distância não chegam para nos separar. Agora mais que nunca, vejo-te em todo o lado, sinto-te em sonhos, vejo-te nas ruas em que vagueiam os meus pensamentos, oiço-te nos risos e toco a tua voz ao som dos meus passos.
Sempre que me lembro de ti... um sorriso.

2007-06-20T13:15:00.000+01:00

Acordo ressacado de nada,
Medicado contra tudo.
Anda tudo violentado pela doença que nos consome os dias.

Está quase,
A rotina está prestes a terminar.

Agarra-me de novo

2007-02-22T20:35:00.000Z

Passo muito tempo sozinho e mal oiço a minha voz do lado de fora.
Sinto-me um inútil, um incapaz de resolver os meus dilemas, os meus terríveis dissabores.
Sentimentos obscuros, os mais sombrios, um buraco negro que trago dentro de mim, que me consome os pensamentos, que me enche de dúvidas e transforma tudo em frustração e medo.
A inglória de um presente que podia ser tão nosso, tão calmo, tão verdadeiro.

Poucos são os que me levam a sério quando digo que me sinto só, que tenho medo de sair, medo de fazer tudo errado de novo.
Já nem com o fumo de um cigarro posso contar. Acaba-se o vício, aumenta a ansiedade.

Preciso sempre mais de ti, não me sabes a pouco, reconheço o teu espaço, mas é no meu que eu me sinto tão perdido.

Paradoxo

2006-11-16T09:00:00.000Z

Entre o nada que me rodeia e a multidao à minha volta, prefiro... estar só.

151

2006-10-10T12:38:00.000+01:00

Está tudo podre durante a semana da rotina,
Em todo o lado encontro o buraco negro social da conversa fiada,
Que me enerva e ferve durante o sonambolismo da ida para casa.
Fala-se sobre o tempo, e sobre o tudo mais que não interessa para o fundamento,
Num diálogo vazio e fútil.
O autocarro vai cheio e eu quero sair.

Palavras

2006-08-08T08:57:00.000+01:00

Não sei das palavras que devia usar à linha d'água. Perdi-as num sítio qualquer, longe da lógica onde pertenciam.
Não as encontro, as certas, sei que vagueiam algures entre as que penso e as que acabo por encaixar no que escrevo, tudo o resto pertence à lentidão constante da dúvida.
Gostava de as ter de volta, do lado de fora, no sítio certo, nos seus momentos mais oportunos, e não que se andassem a atropelar, desencadeando numa idiotice infatil.

As palavras.
As que se alinham antes de serem ditas, revelam-me pensametos coerentes, ideias ordenadas, raciocinios simples e directos, mas o canal da fala transforma tudo isto em descontrolados sabores indesejados, composições de comunicação obsuleta, punhais sob a forma de som direcionados ao peito, maçãs de veneno trancritas à letra.

Descontrolam-se sempre nas horas erradas. Nas horas do sono, quando à pressa querem solucionar o que os actos deixaram. Num pior que tudo de um timing desastroso.

Tenho o dom natural para desencadear o caos. Falo mal de toda a gente numa critica desenfreada, e olho demais para dentro do que julgo ser.
No fundo eu sei,
No fundo... tenho medo.

2006-07-19T21:23:00.000+01:00

Clicar na imagem para ler.

Demónio Interior

2006-07-17T20:59:00.000+01:00

Estou viciado em sangue.
Sangue do chão, pingado e decadente, deixado aos restos sinistros da imaginação mórbida de um qualquer diambulante nocturno.
Estou viciado em sangue.
No seu sabor férreo e doce que tão bem conheço e identifico, quando um corte obriga à injestão inocente desse vermelho escuro.

Seiva despertina inspiradora de horrores.
Com ele selei um pacto, não com a morte, não com a vida. Um pacto... nada mais que uma jura de sangue na longinqua infância. Um pacto de uma ferida aberta causada pela correria farta atrás de uma bola. Um pacto de uma estúpida história de pancadaria embriagada nas horas da madrugada. Um pacto com o acidente que obriga toda a gente parar para ver um pouco deste mesmo líquido, que atrasa o tráfego, numa procura sádica e primitiva de um breve avistamento de carnificina.

Como tu, também eu estou viciado em sangue.

H-300

2006-07-12T11:27:00.000+01:00

Raiva fora de ritmo em que nada faz sentido,
De restos nocturnos de sono perdido,
Alimentam agora palavras tortas,
Exausto e cansado, no final de tantas horas.

Estupidez presunçosa,
Aponta-me o dedo como ruido de fundo.

Deixa-me em paz.
Oito horas não bastam?
Para dar de comer à ganância, tanto tempo sabe sempre a pouco.

Vou dormir, amanhã logo vejo como acordo.
Mais um dia, e mesmo assim não chega...

Água, o eterno elemento.

2006-06-27T13:35:00.000+01:00

Estas são as águas do meu regresso.
As mesmas que me limpam do pensamento.
Que me correm nas palavras,
Que me matam a sede,
Que me refrescam a alma,
Que me queima a fúria,
Que me revela a calma,
Que solta o vento,
Que cala o tempo,
Que impede a raiva e me deixa lento.

Estas são as águas do meu regresso.
Leves e frias.

Imortais fragmentos lunares...

Máquina de Carne

2006-06-16T20:01:00.005+01:00

Ele não tinha nada a perder, mais um todo de conversas frias.
A doença da chuva, entre as rodas dentadas, impediam-no de ver o fim.
De volta ao ponto de partida, pedaços de um vida perdida,
Gritavam-lhe para o mundo onde o monstro dormia.

Jogo sujo de ilusões, sem retorno ou tranformações,
Questionam a roda que o fazia mover.
Ao acordar de manhã, depara-se com o mercado negro sentimental,
O mesmo que agora é capa de jornal.

As vozes em si,
O medo constante,
A esquizofrenia,
O bruto em diamante.
Os bichos que passam,
No seu buraco escondido,
As unhas e o sangue,
O sonho perdido.

Larga a vida e vê o reflexo na T.V,
Liga àquilo que toda a gente vê.
Perdeste o ritmo a divagar.
Já não há chama no teu olhar.

InVerso

2006-06-14T20:41:00.000+01:00

Lua em Sintra,
Tripla maré,
Noite em branco,
Pedaços de fé.
Eles Vagueiam em sono lento,
Sente o corpo tremer por dentro.

Horas e ciclos, e dias, estações.
Ventos e brumas, a luz, os trovões.

Entrei com eles no fogo.
É tarde de mais para ti, que ficaste desse lado.
Apanha-me... se conseguires.

As Palavras e o Rochedo

2006-05-03T17:40:00.000+01:00

Mensagem à deriva num fio condutor de pensamentos,
Poeta decadendte, um abandono descontente e foi deixada para trás.
Nela encontravam-se os versos sem rima, numa rasgada de lamentos,
Uma fúria mal compreendida, que só os peixes debicavam o seu fundo.

Do fundo das águas reparo na luz penetrante na garrafa,
Nessa casa de vidro, moradia efémera, vagueia à toa o seu conteúdo.
Esse papiro queimado, sujo e rasgado de letras marcadas,
Num mar denso, na esperança de chegar ao seu destino.

Sei que a leste, e deste retorno às correntes salgadas.
E ali estou eu, a observar, a esperar,
Eu no fundo, junto aos corais sem cor,
Pela ausência de luz sem vida... Um Rochedo de dor.

Quinta-feira 13

2006-04-21T09:54:00.000+01:00

Naquela noite, tão perfeita para nós dois,
Saboreámos o sabor salgado no escuro dos sentidos.
Entre o magenta das roupas, e o branco dos lençois,
Nós, entregues numa partilha.

Aos poucos a respiração foi aumentando,
Com o batimento cardiaco a acompanhar em pulsações erogenas,
Dando ínicio aos nossos segredos
Que nem por escrito revelo, por tão nossos serem por direito.

Um registo.
Uma noite.
Tu.
Eu.

Semana

2006-04-06T01:43:00.000+01:00

Desde que feche os olhos,
sei que não estou aqui.
Desde que não diga nada,
sei que não menti.

De nada preciso,
para alterar a verdade.
Os dias são longos,
para te ter por metade.

Abraça-te comigo,
diz-me o que tens.
Não mergulhes em ti,
Diz-me que vens.

Amor das minhas horas,
perdoa o ferver,
O meu rebentar,
o meu doer...

Sono

2006-03-30T09:13:00.000+01:00

Escrever sobre o sono é algo que me incomoda.
Quero dormir e não acordar exausto, para assim não ser um mero servo das horas mortas.

O sentir surrealista

2006-03-29T09:53:00.000+01:00

Sonhos agitados permanecem intactos, qual bússula de limitações agrestes, que vivem e morrem, para dar lugar à metamorfose de hesitações conscientes.
Parte de mim lamenta e teme a sua presença, envolvente, perante o compromisso da verdade. Os seus tentáculos abraçam-me, e o aquário de ilusões é-me anunciado pelas aves da meia noite, criaturas sábias e vazias de compaixão, que se apoderam dos meus medos, e se alimentam da solidão... a minha.
Sentimento amargo, que insiste em tornar real absurdos fantasiados pela angústia da insegurança. Esse outro reflexo negro do espelho.

Fracções de segundo e impulsos violentos ganham terreno, sob a forma de fracas figuras e monstros bizarros, em mim, em toda a sua glória, impiedosos e lascivos, oportunistas e frios.
A conclusão vem depois, com a bonança e o arrependimento, e até esse tem um nome... o dia seguinte .

Rascunho na Pele

2006-03-27T19:41:00.000+01:00

Tenho asas que me deixam voar
e pernas que me atam ao chão
como as rédeas soltas num cavalo selvagem.

Tenho um travão incutido
num imenso prado breve ...
Gosto desse bloqueio?

Prefiro a liberdade dos teus braços,
da verdade dos teus olhos quando me dizem "Amo-te".
Dorme bem meu espelho e acorda comigo.

De volta...
Reconheço-me nas passagens do tempo e desejo voltar à escrita, este refúgio onde me sento e descanso. Onde puxo pelo ar travado de um cigarro, onde escolho o deprimente e trágico som das mais profundas notas saidas de composições de guitarras, onde me revelo uma vez mais.
Por sentir, deixo-vos, um Rascunho na Pele.